J - 219
Un simple paysan.
Il pleut en pays d’Astrakhan.
Dans le lointain, les armées du grand Khan ont repris leur marche vers le nord.
La ville est tombée. Comment aurait-il pu en être autrement. Pourquoi ces
nobliaux qui la gouvernaient ont-ils choisi de refuser. Comment pouvaient-ils espérer
que notre petite bourgade, si mal défendue, pouvait résister. Prêter allégeance
était-il si difficile. Maintenant leurs têtes ornent ce qu’il reste de nos palissades
encore fumantes, et moi, les yeux entrouverts, je me meurs comme tous les
autres habitants, hommes, femmes et enfants. Dire qu’ils nous avaient offert la
vie contre notre simple soumission. Honneur, fierté... imbécilité !
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